inviteiyon x 2

Son dos amigos, dos capos cada uno en lo suyo.
José, un escultor de la hostia, y un....mierda! a Kamal no sé cómo definirlo. Canta ,toca música de la India, sabe muchísimo (a pesar de su corta edad) sobre espiritualidad.
pero cuando canta y toca ese instrumento que es así como un bandoneón acostado...uf...
Una es gratis en el Larreta, a las 12 del sábado...la otra es en San Telmo el dimanche,de 11 a 15 hs, con un bono contribución de 40 pesos (almuerzo incluído).

Un beso a todos. Buenos Aires mágica.

Pintura familiar

ahora pinto en el pallier
la pintura crece
y la habitantes de la casa opinan
pintan
conjeturan
dicen
es una pintura viva
un work in progress
con todos los que vivimos
y soñamos
e hicimos el amor y la guerra en esta bendita casa.

Mamá domina el espacio
en un homenaje a papá que crece día a día
cada vez que él se aleja más del suelo
-como diría Luca Prodan-.

Hace más de un mes que murió
y la casa se ha transformado
Krishnamurti, David Linch,
Hundertwasser mi musso inspirador
en una postal que mi hermana me trajo de Viena
Julio Villar y su navegancia solitaria
la ley del Karma y del Dharma
las Runas vikingas
los Camel y los sahumerios
los Redondos y los mantras
Tom Waits y Neil Young
Bob Marley a todo volumen
con los gritos de fondo de Balta y Martín
cuando juegan como en un cyber café.

Into the Wild
Flashback para un tonto
Tarantino y el animé de Baltasar
que se levanta al mediodía
y deja los sorrentinos de la tía Darinka enfriándose en un plato azul
-no vayas a la escuela porque San Martín te espera-.

La pintura avanza y avanzan los días
a veces despacio
otras lentos como los caracoles aparéndose de la novela de Ale
-los caracoles difrutan aparéndose
y los gatos sufren-.

Estoy en paz.
Estamos en un equilibrio de amor
e historias paralelas.

Se pieden los rudrashkas de Kamal
pero aparecen collares enroscados en sacos
como condecoraciones de los Beatles.

Veo. Siento. Escribo. Pinto. Vivo.

El inmenso misterio está en el acto de ver.
esto requiere interes, atención, que es amor...
en la silenciosa quietud de la mente
llega aquello que es la eterna belleza,
llega sin ser invitado,
sin ser buscado,
sin el ruido del reconocimiento.Krishnamurti, Diario II.

Desapego

Hoy es el día del desapego dice el libro
-es como si se me casara una hija-
dije esta mañana y me largué a llorar estúpidamente
eh! no es para tanto!-dijo su novio
-ya lo sé- pero sólo lo vas a entender cuando tengas hijos.

Abro el correo.
José me manda sus hormigas subiendo por las paredes
en las que alguna vez me abracé al amor de mi vida
cuando volvía de Barcelona de sorpresa.
Me gustan que me sorprendan.

Ahora hay hormigas subiendo por las paredes.
Hormigas rojas , gigantes, de madera pintada.
Me recuerdan a las langostas que parecían langostinos
llegaron quemadas
hasta Lanzarote, desde África,
eran verdes decían y en el vuelo se quemaron.
Kamikazes naturales?
Los guiris se quejaban,
yo las disfrutaba porque recoerdaba a mi vieja contándome
cuando las langostas cubrían el sol del Río de la Plata,
ella , pequeña,
con una regla las apartaba por el pasillo del conventillo de Urquiza para ir a la escuela.Les tenía miedo como los guiris de Lanzarote.

Balta era pequeño y no les tenía miedo.
Cubrían el sol y se comían todo
en un intento desesperado por sobrevivir.
Como hacemos todos.
Valdi le sacó fotos que espero encontrar.

Desapego.
De tanta vida.
De tantos abrazos rotos.
De tanta hormiga y langosta roja.

(si quieren ver más esculturas del artistazo José Gonzalez, deberán ir al Museo Larreta, pronto va a hacer una muestra con grandes bestias de la escultura argentina)

the straight story

No sé si alguien puede recordar esta película.
Me conmueve cuando con amigos lejanos,
nos comunicamos tan directamente
de cuore a cuore:
él, Ángel, fue enviado a mi casa de Lanzarote por otro amigo lejano,
me ayudó con la mudanza a una casa más grande de la que se asomaba y veía el mar, y decía Diana, acá tenés todo, todo, no necesitás más,
y yo le tenía miedo a esa casa tan grande,
había vivido como tres años en 31 metros cuadrados,
me asustaba como me asusta Buenos Aires,
después de casi veinte años o veinticinco de no vivirla,
hoy el antropoloco , o antopólogo loco
o el Angelillo lastimado
me escribe.
Eso es lo que me impresiona,
esos amigos que baten records de distancia
y se comunican de alma a alma
aún en en un estado muy distinto al mío de hoy,
puede llegar a enviarme por mail una música tan serena
y a recordarme una película de David Lynch,
que me hizo llorar
y que puedo hoy ser yo su protagonista
o mi escencia
el dolor que siente hoy el Angelillo desde Madriz
y su dedicatoria a esta "porteña delicada" como me llama
me impresionan.

ojalá no te lastimes con tatoos de santa dolores
ni símbolos mexicanos.
Ojalá que el mar de la vida te suene en los oídos.

simón y su encierro, el sueño ya no existe más

él buscaba el sol
él buscaba el sol
aún sueña con eso
aún en las madrugadas tristes
camina en círculo
rodeado de ángeles e ídolos
buscando el sol que perdió
aquel día de julio
junto a su gata

el viaje y el violín

La historia es el viaje
no hay ningún apuro por llegar
canta Ariel Minimal de la banda Pez.
Este video fue grabado en vivo, por unos chicos (ignoro si entre ellos estaba mi sobrino Bruno)que se quedaron sin entradas cuando dieron su último recital en San Telmo,por eso es de tan mala calidad.
Pero ayer escuché una versión de este mismo tema, con un violín y los que me conocen bien saben que el violín es el único instrumento que no soportaría ver desparecer de la faz de la tierra.
Violín, ruidos de noche porteña subiendo por la ventana de Beiró, estrellas y todo por delante. Como canta Ariel: No corro una carrera, esto es lo más parecido a pasear... ruego poder distinguir entre el bien y el mal



Última curva y parece que la senda está llegando a su final
me abro camino en la nada o detengo mi andar
Tras un descanso decido que lo mejor es entregarme al azar
y aunque no tenga un destino empiezo a caminar
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
No corro una carrera, esto es más parecido a pasear
Y si de pronto una noche las luces del cielo dejan de brillar
quedo sin norte y entonces me pongo a pensar
que hubiera hecho mi padre si hubiera estado él en mi lugar
ruego poder distinguir el bien del mal
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
no corro una carrera, esto es más parecido a pasear
No hay nadie quien decida, mentira es la verdad
como rueda la vida y esto es más parecido a pasear.

black & red

mi madre y yo
a veces nos parecemos
yo de negro y ella de negro
también después de la quimio
yo no me veo parecida
pero dicen que sí

thorn o el diablo

dedicado a quien compara la vista detrás de esta reja con la costanera



la runa con la que podría estar todo bien
pero está todo mal
la runa que avisa del camino incorrecto
es difícil meterse sin salir herido
hay que optar

la elección está en uno
sino son sólo sombras nada más
me río
de la gracia con que balta hablade los faroles que se apagan
de la oscuridad
y el acostumbrarse
y distinguir que no existe
hay luces pendidas por todas partes
maestro zen

la vida me enseñó a cortar la soga del alpinista que murió
aunque lo quiera revivir no puedo

baltasar con su vuelo rasante
de águila azul:
-el abuelo murió
-¿cómo que murió
no se lo puede revivir?
no
tampoco al alpinista que cae porque está muerto
aunque sea el mejor compañero de ruta
que hayas tenido
con todo el amor y el dolor
deberás cortar la soga
el peso te arrastra

hay sol
es una buena mañana para seguir viva

hay algo que nunca se puede olvidar al subir una montaña
eso lo saben los que escalan
por eso me gusta la escalada
cuando el viento sopla
la nieve cae
y las comunicaiones están cortadas
todo lo que existe es el calor humano

eso lo saben
cuando hay ilusiones
el otro acompaña
cuando hay congelamiento
el otro calienta
cuando no hay fuerza
el otro la duplica

pero llega un momento
y eso también lo saben
en que deben elegir
mueren dos o uno
yo elijo

thorn dice: el mejoramiento sólo depende de las decisiones correctas aunque éstas sean ingratas.
yo diría después de seguir viendo flashback para una tonta, más de cinco veces ya, las decisiones las voy a tomar,
aunque no pueda llorar y al rato me parta en dos.
Balta aclara:
lo único que te digo,
después no te arrepientas.

yo le digo, sé limpiar una costa de basura
aunque vos no lo recuerdes.

work in progress

ella como una medusa se alimenta de mi llanto o risa.

(Vamos a batallar hoy, mother!
Te dedicaré mi día. Aunque el homenaje era a papá, recuérdalo!)

ayer

ayer había un sol que lo mejoraba todo
no de esos soles que queman.
de esos continuos y despaciosos
casi tristes pero no
de los que se nublan y siguen estando
de los que te hacen reír aunque lo que los ojos alcancen a ver
sea de lo más espantoso

ayer había un viento suave que mejoraba todo
no de esos que te enfían los huesos y te hacen sentir cadáver.
de esos tibios que casi te abrazan y
te susurran
welcome to the live!
bienvenue!
la prima Vera se acerca

tanta belleza en los espíritus
en las gargantas
en los ojos
mientras ardían bombas
seguían los embotellamientos
y la tierra se movía lenta
como siempre
a su renovación.

el Laurencich-Laurencich

Cuando murió mamá no lloré. Al tiempo hice la serie de Los anteojos de mamá,pinturas sobre papel que pinché en las puertas de la casa, de esta misma casa que habito hoy temporalmente, tenía 26 años.
Dina Spivak me visitó uno de aquellos día y encontró la palabra Viva entre mis grafismos.
Estaba ahí, a la vista de todos. Sólo yo no la veía. Pero sí la había escrito en una continuidad de trazos casi espasmódicos, que hacía bajo los anteojos, o los trazos circulares que los representaban, para decirlo mejor.

El día del entierro de papá,veinte años después casi, le dije a mi sobrino Bruno que tenía ganas de hacer una buena pintura en homenaje al viejo. Un dos por dos. Metros. Pintados. En su homenaje.
Se enganchó y me dijo, la hacemos.

El viernes a la noche la empezamos.No es un dos por dos porque lo que conseguí ese día fue un bastidor de 1 m x 1 m. Bruno trajo su idea en un papel. Empezamos con unos fernet y tónica. Ninguno de los dos andaba de humor parejo. Hablamos de la vida, del amor y largamos con el principio de lo escrito por Bru, la idealización de la mujer. Le conté anécdotas que no conocía de su abuelo.Me inspiró la idea del cuadro de mamá con su vestido de novia, que papá miraba todas las noches cuando no estaba internado. Un día me dijo: no me cierres las persianas que si no no veo las constelaciones.
Para mí ,mi madre desde que murió habita una estrella, o sopla en el viento fuerte.
Al rato se fueron despertando los habitantes de la casa, algunos se prendieron , otros miraron, fotografiaron.
Todavía, y debido a la diferencia de estilos entre lo que mi sobrino hace y lo que yo suelo hacer, no la terminamos.
Cuelga en el comedor de Beiró. En el medio está mi madre. Una mezcla de Frida Kahlo ,mucha y un boceto de Lichtenstein kitsch. Un homenaje a mi viejo en el que representamos a mi madre.
A su alrededor los objetos que formaron parte de la vida de papá. Y a sus hijos. Sus cuatro hijos en cada punta.Sus signos zodiacales.Los vinos que tomaba. Las imágenes de nuestra infancia.
La bautizamos In the white room, y escuchamos, a pesar de las críticas de casi todos hacia mí, un continuado del tema de Cream, White Room.
Cuando la terminemos la subo bien, por ahora van imágenes de esa eterna noche en que supimos que el viejo nos estaba viendo. Y mamá también.

Mierda

A los anteojos les había llegado la mierda desde el zapato.
Debí entender que era un presagio.

Pero como dice un personaje de Figueras en Aquarium
que se come los ojos de su mujer y que sólo accediendo
a las terrazas deja de ahogarse:

debe ser porque se te osigena la cabeza,
...la claridad sólo visita en lo alto...

El daimon de Ulises atesoró ese momento...como la mayor parte de sus congéneres,huía de sus problemas hasta que sentía el mordisco en sus talones.

La cuestión de la posesión. la idea de que amar supone adueñarse.
reclamar lo amado como propiedad ¿es escencial al fenómeno o más bien su negación?
¿ cuál de estos movimientos marca el clímax del amor: el abrazo o el desprendimiento?

Hoy digo tablas.
Y pinto el Laurencich-Laurencich
en homenaje a mi viejo.

mate, empanadas y Aquarium

dedicado al loco del buzo que decía:all you need is mom


todos reunidos
todos
si hubiera perro también estaría ahí
del otro lado de la puerta
frente a la tele

¿por qué no voy?
estar ahí, entre todos,
los ojos fijos en una pelota
que va y viene va y viene
la golpean
la enganchan
la llevan
la traen
la meten
gol

estoy absorta en la última novela que leo
Irit y Ulises me pegan en el medio del arco
Aquarium se llama
no sé hacer otra cosa que vivir a destiempo
a contramano
atrasando o adelantando
depende del caso

recuerdo el cielo de hoy
y veo el pájaro que vuela hacia arriba
capítulo...
línea recta
esa es mi pelota
el pájaro hacia arriba
el de pecho amarillo
como la tapa del libro
el cielo azul
azul azul
virando al negro
magritte pintando
sus claroscuros eternos
los internos del hospicio
riéndose de todos
del que conoce a Harry Potter
del barra brava de cuarenta kilos con mochila
quiebra torsos quiebra huesos
del que gana al envido con cuarenta y ocho
de la seca al mentolado de Yoni
los ojos del que canta canciones de amor
y el brillo extraño que le daba el sol
o lloraba cantándole a su mina lejana
la serenata al revés de una pirada que abraza sin soltar
la que pide perdón por una fellatio mal hecha
el abrazo que no llega
el rap sobre Jesús
la risa del que arrastra los pies
la pelada del pelado
el homenaje a la damita argentina
la que saltó el paredón y se tiró bajo el tren

los reciclables según Figueras
los que van a la quema
cuánta locura ida y vuelta en esta ciudad de mal nombre

me quedan cincuenta páginas para llegar al final
me duele despedirme del libro
pero es lo que más deseo en el mundo

te vas a volver estúpida de tanto leer
así me arreaba mi madre hacia la playa
cuando el sol invitaba
me voy a volver estúpida
puede ser
quizá ya lo soy

mate, empanadas y Aquarium
It´s only rock'n roll & I liked


la novela a la que me refiero es la última de Marcelo Figueras, Aquarium, Ed. Alfaguara. Buenos Aires.

para los que no sabían

Mi hermana Ale, Alejandra Laurencich, me acaba de avisar que salió su libro:
Vete de Mí. Editorial Norma.
Es difícil ser gemela
a veces las noticias nos agarran super agarradas como las aguas vivas en la piel de algún bañista feliz, otras distanciadas como ahora.
Pero mi corazón late por Vete de mí, algunos sabrán por qué, otros no, no importa, lo único que les digo a todos, leanlá. Esta buena.

los vuelos de la muerte en un domingo tranquilo

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-131277.html

estoy leyendo aquarium de marcelo figueras, uno de mis autores favoritos.
estoy leyendo ,este dimanche, tranquila, con mi abrigo y mi mate los vuelos de la muerte.
hay horrores en el mundo que sólo puede intuir sakespeare.bah, rodolfo walsh, y tantos otros no?
este es uno de ellos.
cómo no sentirse una basura?
hay varias formas.
creo en el arte, como decía Joseph Beuys, creo que el arte nos salva.
creo, no lo sé.
creo que le falta un poco de azúcar al mate.

madrugada inocente

la madrugada silenciosa entra por la ventana
su fresco
sus estrellas y su olor a ciudad iluminada ,anaranjada.

pienso en los despiertos
en el mundo que conozco

ale en un hotel de eslovenia
dani camino a venezia
sergio quizá con insomnio
dina festejando su estreno
mar con la luz brumosa de irlanda entrando por la ventana
andrea mirando su laberinto de flores
¿soportó la nieve andrea?
simón tomando sus pastillas
emilio mirando el mar egeo o dobrovnik?

la estrella sigue en el cielo negro
bombardeando inmensidad
cosa eterna
clave de nuestros días
cuando todo se esfuma

papá se juntó con mamá, quizá por eso bombea

julio me acompaña:
nos vamos cogidos de la mano,
mi vida y yo, yo y mi vida,
y lo que comenzamos aquí es un acto de amor
que ha de durar hasta la muerte.
Por eso nuestro andar es algo bonito, elegente, estético.
eh! petrel es un libro de cabecera
del que nunca me voy a desprender
pienso que ojalá valdi le haya dado la pintura que le dejé
hace unos años
tenía el azul de esta noche
y los rojos de mis estrellas sureñas o africanas, no lo sé,
las que él podía ver desde su barco
un rojo con magenta que yo me había inventado,
y negro,
como todo lo que rodeaba su barco
hasta que amanecía.
Voy por un callejón de estrellas.
Y pienso en personas a las que quisiera mirar a los ojos,
sonreír, acariciar, besar...
vamos avanzando por ese camino marcado por la luna, como si fuésemos algo más,una célula, una pequeña vida, un componente ínfimo del movimiento del universo. Vamos mi barco y yo. Yo sobre mi barco. Yo, solo sobre mi barco.
y podría seguir con julio toda la noche.
sería casi perfecto si la palabra perfecto fuera menos pobre.
tengo la mesa llena de libros.
me esperan los colores.
cuando salga el sol e ilumine el sábado de mañana
una de las mejores cosas del mundo.
si es como dice baltasar
uno está despierto.

A los imsomnes, con mi amor, y mi inocencia

sus ojos

chofer! chofer! apure ese motor
que en esta cafetera nos morimos de calor!

Nunca me gustaron los cantos grupales
los coros
las cargadas
las palmadas
los karaokes
o como mierda se escriba

a Ale se le ocurrió cantar yo vendo unos ojos negros
ahí
antes de echar la últmima pedrada sobre el cajón
buena idea
quién me los quiere comprar
los ojos miran a la nada más absoluta
los vendo por hechiceros
los sepultureros se miraban entre sí
porque me han pagado mal
los abrí cuando el doc no me miraba en la UTI
más te quisiera
miraban a la nada
más te amo yo
y todas las noches las paso
suspirando por tu amor

ruta y mar
ruta y cielo
todos llegaremos algún día
auqnue nadie quiera cantarle al chofer

leo.recuerdo.vivo

desayuno con Baltasar. Le leo:Las antiguas escrituras védicas de la india dicen que todo el cosmos es un lila o juego de los dioses.
Las fuentes del progreso humano han sido siempre las ideas. La inspiración y el deseo, los cuales nos llegan espontáneamente. No hay forma de forzar la inspiración, o el deseo, o incluso, las buenas ideas.
Todo lo opuesto que me enseñó mi padre en su discurso,
pero en su vida es todo lo que me dejó sin darse cuenta.

A veces yo hacía de madre, él era el nene,¿pá no hagas eso!, mierda pá! no subas esa escalera, te vas a romper la cadera y yo no voy a ir a verte al hospital!!!pá, pá ,pá...
la inspiración le surgía, y como un chico lo único que quería era realizar su deseo, y aplicaba la ley del menor esfuerzo. Si podía se pasaba tres meses de vacaciones tumbado al sol, en las playas de mar del plata.
Papá vivió bien, y ahora está bien, lo siento en su energía que me acompaña cada día.
Duermo en su cama, miro sus muebles, y pienso en el abrazo que le debe estar dando a sus amigos,a mi madre, a su padre.
No digo que lo envidio,tengo mucho por hacer aquí todavía.
Pero qué feliz que debe estar en el gusano galáctico de los mayas.